Это неловкое чувство, когда находишь где-то в папках компьютера стихотворение, и вот вроде и слог твой, и мысли твои... а не помнишь, чтобы когда-нибудь это писалось тобой.
Так что если вдруг кто узнает, скажите, пожалуйста, а то маразм крепчает что-то, чужое себе присваивать не научена.
Я вам расскажу про Незаметную дверь.
Она всех цветов и есть во всех городах.
Только проверив, можно понять, что за ней.
Но как ни старайся, не подберёшь к ней ключа.
Мимо неё можешь полжизни ходить,
Быстро шагая своим доверяя привычкам и снам.
И вдруг натолкнёшься, однажды свернув с колеи,
Однажды услышав, как где-то плачет весна.
Поверь мне, о ней ты расскажешь друзьям.
Поверь мне, впервые друзья засмеют.
И ты засмеёшься - подумаешь, плачет весна,
Подумаешь, где-то тебя настойчиво ждут.
Сказки, они для детей. Не для серьёзных... детей.
сказки - они только ложь, как научил нас намёк.
В мире привычного нет незакрытых дверей.
Если заходишь без стука - значит, ты вор.
Но раз уж тебе показалась - ты не такой.
Значит, остались в тебе мшистые корни добра.
Значит, где-то признали, что ты всё-таки свой.
Да и, в конце же концов - о тебе ведь плачет весна?!..
...Такая вот сказка про Незаметную дверь.
Я знаю ушедших - а многие ведь не ушли,
Они бормотали, что воспитают серьёзных детей.
И новые двери искали их малыши.